1
Промокшие бульвары,
Дождями полны дни.
Он пишет мемуары,
Мы их уже прочли.
С тоской выводит строки,
Печаль хранит в себе.
Октябрь одинокий
В желтеющей листве.
2
Хоть вид, порою строгий,
В нём дивная краса.
С манерой недотроги,
Покрашены леса.
Понятен с полуслова,
Прекраснейший колор.
И как приятно—снова
Октябрь к нам пришёл.