"где бы взять похмелиться..." на старенький стул
пьяный мастер устало присел и заснул...
и в своих беспокойных, прокуренных снах,
он играл танцовщицам канкан в кабаках.
тонко чувствовал женщин и мелкую фальшь,
обожал стройных дам и их лёгкий кураж,
смех, ботинки изящные, кружев полет...
ждал любовь, что когда-то конечно придет.
сон так быстро растаял, как смоль их кудрей,
он смотрел им в глаза через сотни морей.
дым сигар. звон посуды. и то фортепьяно...
и он плакал...
он был одинокий и пьяный...