когда ничья рука не провожала,
одной из ниоткуда будет мало
для снова привыкания к чьему-то
участию не только ночью - утром,
пока разбит от прекращения сна,
и взгляд грязней балконного окна,
пока не в состоянии полуспящим
скрыть то, каков ты настоящий:
недоеденный, но обглоданный,
жертва рекламных слоганов
или, что хуже, партийных линий,
лживой злобы, дешевой гнили.
допуская, что можно найти уют
в мире, где завтра, поди, убьют,
то с теплом лишь от нежных рук,
застилающим мрак вокруг.
02.08.22.