СТИХИРЮ ПРОЗОЧУ
Живу я в Сибири,
В глубинке, в хрущёвке.
Не чувствую гири
В таёжной ночёвке.
Иду ль по тропе,
Между волн Иван – чая.
Стихи в голове
На ходу сочиняя.
Доволен Сибирью,
Живу пусть не очень.
Стихами стихирю.
И прозой прозочу!
СЕРЫЕ СТЕНЫ ДОМОВ
Стоя дома из стен, торцов…
Они – не копии дворцов.
Бетонной серости этаж
Я между стен ничей, ни ваш.
На полках книжные торцы.
И книг покойные творцы.
Здесь и мои стоят изгои
Из жизни рядом, как помои.
Окно открыто, слава Богу.
Нет стен на небе, выше, сбоку.
Творец небесный, шутит видно:
«Что скис поэт, небось завидно?!»