8
Не люблю вспоминать сентябри –
все, какие со мною случались…
Дождь дорогу во тьме серебрит
кистью тонкой и длиной. –
Случайность?
Неминуемость?
Или предлог
снова в мире – другом – оказаться?
Как хрустальные туфельки с ног
капли падают с веток акаций.
И мелькает вдали силуэт
уходящего в прошлое лета.
И ещё мятно-ягодный свет
его теплится ели заметно.
Сколько было таких сентябрей,
где горчила трава-безымянник,
где стервятники стаей смертей
ожидали, что небо завянет,
что осыплются в ямы плоды
с бесконечного дерева жизни,
и момент наступленья беды
будет тщательно (тщательно!) выждан!
Не люблю сентябри потому,
что идёшь ими, словно вдоль кладбищ,
и похожести их – ни одну –
никаким пониманьем не сгладишь.
Только в эту игру вовлекись,
как маршрут – роковой – будет пройден.
И рисует дождливая кисть
что-то мирного вечера вроде.