Ещё не умер,
оторвавшись от ветки клёна лист резной –
он падал плавно, чуть качаясь в вечернем солнце золотой…
В осеннем вальсе над землёю, кружась с такими же, как он,
он вспоминал весну былую
и лето жаркое,
как сон…
Шуршащий вихрь немого танца, воспоминаньями кружа,
как заклинаньями шаманства пророчил зиму,
ворожа над холодеющей землёю,
над остывающим прудом…
Позёмкой жёлтой, листвяною
он навевал глубокий сон…
Пока он жив,
пока не умер,
не стал землёй,
не стал травой,
касаньем
землю он голубил,
чтоб стала матерью родной.
09.11.2017