Пришёл я в лес с восходом солнца,
Роса,как бисер на траве.
Среди ветвей горят оконца,
Сияют златом на заре.
Играет шёлком паутина,
Свои раскинув кружева.
Какая дивная картина:
Легка художника рука.
А сей художник это осень,
Пришла внезапно с сентябрем.
Гуляет меж берёз и сосен,
Горит рябиновым огнём.
Позолотила лес, дубравы.
И устремилась в листопад.
Легла с утра росой на травы,
Устроив утренний парад.