Крадучись по-лисьи, осторожно,
незаметно осень подползла,
и уже у клёнов придорожных
золотит резные купола.
И опять, натужно шепелявя,
над прудом кручинится тростник,
тихий месяц в матовой оправе
к рябоватой заводи приник.
За селом, где пашни распластались,
ощетинясь стылою стернёй,
одиноко бродит белый аист –
голых нив безропотный изгой.
А кругом такая позолота,
что порою глаз не отвести…
Только сердце ёжится чего-то,
как листва у зябнущих осин.
25. 09. 1993г.