Творец и Муза жили врозь
И думали о вечном.
Она стихи писала -вскользь,
А он был безупречным.
Она летала с ним во сне
И, крыльями касаясь,
Тихонько и издалека
Лишь молча восхищалась.
И, не осмелившись хоть раз
Приблизиться к кумиру,
Она мечтала хоть на час
В руках его стать лирой.
Но это было для Творца
Немного неуместным.
Ведь Муза слишком горяча,
К чему такие песни?
Лишь отдаляет суета
От мыслей об искусстве,
А если лира под рукой -
К ней можно прикоснуться
Случайно, нехотя, не втакт.
А вдруг собьется ритм?
А если что пойдет не так
И Муза вдруг привыкнет?
Нееет, одиноким быть Творцом-
Созревшее решенье.
Пусть лучше лира не поет
И Муза - в отдаленьи.
Свобода для Творца -венец
(Ведь гении свободны),
А Муза с лирою слились
В созвучьях полутонных.
Издалека она поет
Ее Творцу о вечном.
Но крыльев трепетных полет
Не будет бесконечным.