Без малого двенадцать или семь
врывалась осень, и листву совсем
сносило с тел восторженных деревьев.
Но кажется, встречая поздний час,
они стояли, вовсе не боясь,
без гнёзд остаться и без птичьих перьев.
Томил закат, упав за горизонт,
снег приходил, сменив дождливый фронт,
укрыв собой холмистые могилы.
И только сердце тихое – сверчок,
вздыхало и гоняло кровоток
по выстуженным хмарью тёмным жилам.
Спроси меня:
– Наступит ли тепло?
А может просто нам не повезло
расти среди мертвеющего сада!
Где бабочки с мерцающей пыльцой,
как лики на иконе вековой
чернеют под серебряным окладом.
ДЛЯ ВЫХОД ИЗ ПОД КОНТРОЛЯ
"День осенний, день унылый
Сеет мглою и дождем,
И разрытою могилой
Пахнет в воздухе сыром... "
Константин Феофанов