Пришла пора в осеннем хороводе
кружиться лепесткам опавших дней,
и примут их на время Оно воды
цветным потоком в пламени огней.
Даря для мира золотые строки,
слагают листья лето в письмена,
и птичьим стаям намечают сроки
лететь на юг, меняя времена.
Приходит осень, сердцем пламенея,
и шелестит застенчиво: "Прости...",
а бабье лето, паутину вея,
как будто сыплет золото с горсти...