В чалме лоскутной, в хевсурских перстнях —
вдовой безликой на панихиду
она приходит под бой венгерских
часов с кукушкой, по алфавиту
взывая к травам, цветам, деревьям,
в парадных к хрупким кариатидам.
Гранат разломит — как сердце время, —
и соком алым весь пол залитый
твои печали вновь отражает:
ты выжжен осенью в необжитых
мечтах о лучшем, бесшумно тают
надежды, будто тебя услышат.
Ни с первой проседью муза странствий
к тебе приходит туманным утром —
мазуркой легкою в реверансе
с поблекшим солнцем из перламутра.
Расплавит душу, предаст забвению,
и сердце эхом — все глуше, глуше... —
стук веток в стеклах, реки течение,
ветрами гулкими хор простужен.
Холодным звездам в тепле ладоней
укрыться б можно, но рай разрушен,
наш сад заброшен, мы тихо тонем
в лишенной счастья предвечной хтони.
Сантал и цитрус на пересохших
губах застыли лозой змеиной,
на обескровленной, словно калька,
прозрачной коже теперь морщины.
Концерт Шопена, бездушный остов
рояля в сумраке крышки гроба,
эзопов театр, Багровый остров,
смерть — бутафория, смотри в оба;
две хризантемы да ветвь рябины,
и в млечной сыворотке озноба
мотив востока на мезонине,
аллея рыжая за трущобой,
и небо робкое с бирюзовым
отливом в облачном полудреме.
Запомни запах — хмельной, сосновый,
и танец листьев в ночной истоме.
Все это — осень: гряда погоста,
слова зарытые черноземом,
окраин ржавых пустые гнезда,
и тень твоя за дверным проемом.
Я угольком нарисую звезды —
увидишь тайно из окон дома,
согрей их взглядом в сырую роздымь,
как будто осень с тобой знакома.
13 сентября 2022 года