Говорит земля, а я в ней всего лишь ветка,
сероглазая, вечно разная – вот такая ее пайетка
на просторе пунктирных вех, дней простых и немного нервных.
Все смотрю: полетит листок или будет пока что креп он.
Все смотрю: розовеет облачко в горизонте земных присутствий.
А наутро тебе расскажу, как Иисус целовал грозу и смотрели глаза в безумствии
(мои глаза в потолок),
как дышали наши соцветия на балконную ровную раму.
Там в окне среди странных дум, где играют сегодня дети. Я
увидела вдруг, как зуб, вырастающее древо. Здесь земля.
И коснулась ее ладонь, и объяла тонкие плечи –
это только немой маяк моих мыслей – мягкие речи.
Одеяло дней рябит в потолок – сероглазые мысли-мячики.
Это только крик поутру ворон – они шепчутся. Мы маячим в ней.
2021