Опять дороги далью светят
Бушлат, небритая скула
Поэт придёт, за всё ответят
И сам сжимается кулак.
Все восемь лет звучали речи
Донбасс наш превращая в "фарш"
Бери картошки, сала, гречи
И быстренько в Россию марш.
Теперь мы не откажем нашим
Проср;л кусок страны ишак
И зеле буем все помашем
В Россию прибавляя шаг.