Скрипнули тихонько половицы...
Боль на этот раз действительно ушла,
написав мне почерком царицы,
как заботилась, любила, берегла.
Ей хотелось получить награду
за благие, непосильные труды.
Хоть и пишет: "Ничего не надо...
Осенью, любимый, не цветут сады".
Осерчала на меня намедни.
Как дела у тела – я не распросил,
как лечить, что подавать к обедне...
И на ужин кашу постную сварил.
Как без боли жить теперь? Не знаю,
без опеки и заботы пропаду.
С ней, и так, давно хожу по краю...
Но упрашивать вернуться не пойду.
Снова под лопаткой прострелило…
Рассветает...
Это был всего лишь сон.
Боль опять удачно пошутила,
и в отместку посылает мне поклон.