Прости меня
За слабость и за то, что я
Так глупо и отчаянно
Люблю.
Земфира
Прости за то, что я в тебя влюбился. Точнее, сделал это слишком быстро. На второй день я заглядывал в наше будущее, на третий уже считал тебя своим настоящим. Только руку, вроде как, протяни, дожми педальку, урви, выгрызи.
Прости, что посчитал тебя за то (заметь: не ТУ!), чего так страстно недосчитывался в своей жизни. Сразу приставил тебя экспонатом к своей коллекции женских статуэток, которые сверкают на солнце - и пылятся втуне - на верхотуре души моей. Возжелал не тебя, а все твои кусочки, все швы и лоскутки, которые собрал под себя лишь в своей голове.
Прости за то, что, не ощутив ни разу дыхания и тела твоего, позарился на каждый миллиджоуль его теплоты. Прости за то, что, даже глядя в упор на твою чёрную рубашечку, я видел лишь розовые ягоды махоньких сосков, к которым так заклинательски призывал свой язык, будто флейтой - змею. Прости за то, что шапочка этих рыжих волос лучше всего смотрелась бы, если б танцевала где-то возле моих тестикул. И за то, что покатые, ладные твои бёдра в серых штанцах так и не стали бухтой, чтобы утопить там мою голову.
Но это всё житейское: проза по форме и поэзия по содержанию. Есть и обратное этому. Прости за то, что позади тебя стояло нечто несоизмеримо большее; что и сотня таких лолиточек, как ты, не закупорила бы прочным сплавом подтекающее сердце твоего несостоявшегося Гумберта.
Прости, что ты была лишь очередным любовным посланием в один конец. Очередным штрихом в тесте Роршаха, который я упорно не могу пройти на пять. Очередным аккордом на громкой, но расстроенной гитаре. В общем, чем-то очередным.
Не знаю, чем считать мою попытку тебя взять: ведром снега, вывезенным с Антарктиды, или таким же ведром, на неё же наваленным вдобавок к километрам ледников? Одно я знаю: там, подо льдами (под всеми вами!), лежит полярная суша. Это на ней, если расчистить белую кромку, могут вырасти настоящие, благоухающие цветы. И это её я искал, найдя тебя. Всего лишь тебя! (Но насколько же это немало...)
Прости, что я знал об этой подспудности с самого начала. Прости за то, что собирался наиграться с тобой, как бы напоследок, словно приговорённый к электрическому стулу шепчет зрителям свои последние угрозы расправой.
Прости, что ты закончилась быстро, как майская крапь с небес. Прости, что я не удержался от стуков в бубен - дабы хотя бы этот, финальный дождь выдался громким и красивым.
Прости, что так и не смог сорвать тебя с ветки, случайно качнувшейся в сторону моей жизни. Дело-то в моих руках - они ещё дряблы - и в моей челюсти - она такое бы не раскусила.
Прости, что ты далеко (далеко!) не первая, кто лишь погостил в порту моих снов, но отчалил при первом штиле.
Прости, что навесил на тебя лишние ожидания и чаяния - не намеревался, знал, чему сопротивляться, а всё-таки дело же не в сопротивлении. Прости, что, даже сделав много выводов за годы, я так и не научился влюбляться как-то по-другому.
Прости, что скромные две недели нашего контакта казались мне вечностью, пока длились, а теперь сплющились в точку на карте прошлого.
Прости мне неготовность гарантировать, что ты будешь последней - хотя бы до поры до времени. И прости мне желание, чтоб всё-таки это было так.
Прости меня за меня. Ну а я себя - может быть.
Май 2022