Гуляет осень по дворам
в бушлатике бумажном
и, глядя прямо в души нам,
пытает: «Вам не страшно?»
И можно взять десятки слов,
но все звучат уныло,
когда летит из всех углов:
«Аяжеговорила»
И осень сбросит пальтецо:
«Не буду их жалеть я»
У правды женское лицо
в тяжёлые столетья
Дождём разрежет телесеть
Теперь не до морали:
«Я запрещаю вам скорбеть!
Вы этого желали»