Если росло ты под музыку моря под ласковым солнечным светом,
День ото дня наливаясь пьянящим и сладостным соком,
Если тебя не коснулись плодовые беды до срока,
Только от листьев скользящие тени искали друг друга по следу
Легкой прохлады на яблочном шаре багряном, что может быть тише?
Может улитка, проспавшая полдень в густой дерновине,
Может озерный покой на перине из ила и тины?
Слушаешь шепот медового летнего дня и нечаянно слышишь
Конское ржанье и топот, звон бронзы и крики...
Чувствуешь дым, доносящийся с самого синего моря -
Яблоко сорвано.. отдано.. плачь осажденная Троя.
Синее море качает багряные в отсветах блики.