Иосиф Виссарионович Бродский -
нобелевский наш лауреат.
Ему не ровня, конечно, Высоцкий,
который так и умер без наград.
Тот Бродский в стихах как Сталин,
бурно бушевавший в галактике рифм и слов.
Хотя стилистически он не так уж нов,
но славить его мир не устанет.
Его монотонное чтение губит стихи
и отвращает всех от поэта такого.
Читайте тогда поэта другого,
у которого слова не так лихи и сухи.
Но лихость в стихах - не есть ступень к совершенству,
а только - лишь надуманность и манерность.
Присуще другим поэтам тоска и зверство,
а также государственность и дух имперства.
Хоть отсидел за тунеядство,
но всё ж остался непреступен.
И не ударился он в пьянство,
а алкоголь ведь был доступен.
Он явно не Есенин и не Маяковский,
и лишь курил, не зная меры.
Да и по духу Ленинградский, явно не московский.
Тогда не будем мы искать иные, нам ненужные примеры.
Стишок какой-то странный получился.
Не ясна цель его нам написанья.
То прихоть лишь безумного сознанья,
поэтому внезапно он из нас так неожиданно излился.