До завтрака своё съедает смерть,
с небес полдневных до седьмого пота
за тётками с кошёлками охота.
Случается совсем с другими смерть,
кто в бедности рождён звездой злосчастной,
кто летнею жарой приговорён
купать в своей крови пригоршню ягод.
Бессмертна смерть, не прилетит ответка,
счастливые не ведают часов.
Затем ведь император-плотник клялся
любить тебя и защищать, Европа
И выстрелом полдневным отвечать
всей ярости карандашей ракетных.