Наедине, сама с собой слагаю я стихи.
В них отражаю я, порой, не все свои грехи.
Не все могу доверить я бумажному листу.
Осталось верить мысленно в свою мечту.
Где б не была моя душа, я остаюсь собой.
И никогда, и ни за что не стану я другой.
Люблю ли я, страдаю ли. Меня нельзя понять.
Молчу и улыбаюсь лишь и продолжаю ждать.
А годы, словно реченька, бегут куда то вспять.
Их не остановить на миг и не вернуть назад.
Ошибок строй, стоят толпой, исправить не дают.
Осталось лишь понять, принять иль горестно вздохнуть.
Не зная для чего живем, коптим собою мир,
Страдаем, любим и, порой, устраиваем пир.
Но как себя сейчас понять? Что надо мне сейчас?
Иль в грустном одиночестве смогу покинуть вас?
Растерзанные чувства вновь не восстановить.
И к прошлому осталась лишь тонюсенькая нить.
Ведь в грустном одиночестве слагаю я стихи.
И не кричат под окнами под утро петухи.
Настолько стало скучно жить в четырёх стенах,
Что мутится рассудок мой в нынешних делах.