Была война, война была всегда.
И наяву мы все из той пехоты,
которая, не ведая стыда,
выходит на убойную работу.
Нам оглядеться бы по сторонам чуть-чуть,
сменив друзей, зажатых в створ окопа.
У всех у нас один обычный путь --
мы землю удобряем кровью с потом.
Поэты нас, конечно, вознесут;
одобрят наши действия простые.
А к лету тут побеги прорастут:
в земле -- вся сила. Мы -- сама Россия.