Пешему плитка, асфальт для колес.
Ровная гладь изумрудной травы.
Нью-Когалым по столице пророс
В землях и Старой и Новой Москвы.
Выше и выше себя взгромоздив,
Выросли башен тупые клыки.
В днищах дворов москвичей загнездив,
Белого света подняв потолки.
Скальпель благого устройства в трудах,
Режет Москву, идеально скользя.
Больше и в ней и в других городах
Бывших "изъянов" увидеть нельзя.
Все по ранжиру, и вровень, и в цвет,
Безукоризненны линии форм.
Город-картинка на тысячу лет,
Идол благих устроительных норм.
Только в искусственной той красоте
Вместо Природы вселилась Среда.
Улицы, парки -- чужие, не те,
Аура жизни -- чужая, не та.
"Я идеальна, по мне не ходи",--
Взору чужая трава говорит.
"Экотропа там вдали впереди,
Путь по мне только по ней всем открыт".
Были живыми: домишко, гараж,
Бревна вповалку и груда камней.
Вроде бы быт неустроенный наш,
Только для сердца он ближе, родней.
Моды гламурной настала пора.
Вырезал скальпель не то и не так.
В этом гламуре растет детвора.
Кем она вырастет разве пустяк?