О Любви написать, но не пишется,
То ли птицы поют, то ли слышится.
Лес вокруг, ель, сосна, не надышишься,
Жёлтый лист на берёзе колышится.
Через марь побежать, да болота там,
По валежнику и кустам, по густым лесам.
Что ты лист всё один колышешься,
Буд-то рвёт тебя к небесам.
02.10.22