( Экспромт )
В осенней сырости рассвета
Теперь понять мне суждено,
Что не рождён я был поэтом,
Хотя и чувствовал давно.
Я птиц весенних щебетанье
Уже забыл, и нет тех Муз,
Причудливо узор сплетавших
Герба, скрепившего союз.
Союз пера и чудной рифмы,
Несущей смысл через года:
Поэзия – Плод встречи с Богом,
Стихи – лишь «выкидыш» труда.
Букулты 18 декабря 2015 года.
Владмир Пантелеев
P.S. - Это моё кредо.
© Copyright: Владмир Пантелеев, 2015
Свидетельство о публикации №215121801119