а стены помнят, ну, конечно, помнят
шершавость звуков, предзакатный свет
скользнёт по тишине усталых комнат,
как будто, свежий ветер по траве.
забыться снами, книгами, стихами,
обжечь губами кожу - что за блажь,
не превратится в сердце стылый камень,
не изменить за окнами пейзаж
осенний, по частям разобран
наш старый замороченный сюжет,
по-прежнему колотится о рёбра
осколок острый пять тревожных лет.