В этом редком тепле бабьим летом
Запылала рябина огнём.
Вся в рубиновый шёлк разодета,
Шелестит, словно шепчет о нём.
И рябина меня вдруг не спросит,
Почему я сегодня грустна.
Что не радует новая осень,
Или бабьего лета вина?
Что коротко оно и беспечно,
И рубинов рябин не собрать?
Бабье счастье всегда быстротечно,
И его нелегко удержать.
Журавли, над землёй пролетая,
Мою грусть и тепло унесут.
А рябиновый лист, облетая,
Не утратит рубинов красу.