Крест на крест идёт путь,
Прошито стежком старой нитки:
Белыми совсем по чуть-чуть,
А черными в избытке.
Судьба судьбе не пролог,
Пуля, как-будто, мимо летит,
В звуке сейчас жизни залог,
На него у неё свой аппетит.
Только, вроде, ты ещё жив,
Или смотришь уже сверху в низ,
Смерть соломинкой разворошив,
Ударишь дождиком о карниз.