Разбегаются разные вещи.
Это старость берет меня в клещи.
Где-то спряталась тема любви,
растворилась глюкозой в крови
подсластить одинокие будни,
что колышутся, тают, как студни.
Что любовь, когда мрак впереди?
Ты на город вдали погляди,
где изгрызены стены и крыши,
даже небо, которое выше
в дырах, щелях, и вместо дождя
осыпает вниз перхоть вождя.
Он, плюгавый, уселся на тучу
и хихикает гнусным манером,
поднимает осеннюю бучу
на рассвете, от сырости сером.
Надвигаются мрачные сказки,
ждут от автора видно подсказки.
Нам известен его псевдоним,
но неведомо кто там под ним.