К чему все эти "ахи", "охи",
Все "шу-шу-шу" вокруг меня?
Для вас стихи мои неплОхи?
Но я - лишь пепел от огня.
Пытаетесь меня заверить -
От Бога мне талантище…
Уже я начал было верить…
Но начал лишь. Да и вообще,
Да и вообще, к чему всё это,
Кому-то стало, вдруг, теплей?
Я не стремился быть Поэтом,
Так, рифмоплётом без затей.
Быть может кто-то где-то скажет -
Слабак, не смог и отступил. -
Мне пофиг. Он не ведал даже,
Что я за жизнь три жизни жил.
Мне за троих досталась пайка,
Где трём не взять - мне одному.
Версаль, Карден… , этап, фуфайка -
По битым стёклам шёл к Нему.
Ведь для Него рабом я не был
И идола не создавал,
Я лишь мальцом по лужам бегал,
Где Он Голгофу познавал.
Я был совсем слепым котёнком,
Хотя и ныне зряч едва -
О стену лбом, словно в потёмках,
Но лишь крепчает голова.
В аду с чертями я познался -
Он Сам ворота распахнул.
Потом следил, чтоб я держался,
В трясине чтоб не утонул.
Он не мешал. Он был лишь рядом.
Следил, какой же я тропой
К дороге выйду той, что надо,
Той, что не дрогнет под ногой.
Я не Поэт, как все поэты,
Но как умею говорю,
Со всех костров, горящих где-то,
Я пеплом стал. Но я горю.
Я тлею где-то в середине,
Где самый нестерпимый жар,
Но склеп воздвиг себе на льдине,
Чтоб этот остудить пожар. -
Мне страшно… вспыхнуть и взорваться.
А рифмоплётом без затей
Я ведь всегда могу остаться.
Он мне простит моих "чертей".