Погрузившись в воды с головой
музыки, художества и прозы
в мастерской сидел он сам не свой,
вытирая капавшие слёзы.
А в углу в камине тихо тлел
обгорев почти наполовину
холст, который он не пожалел.
Холст, не превратившийся в картину.
Зря он – вот, что люди говорят,
Только те, кто что – то понимает:
Рукописи вправду не горят
и холсты огонь не принимает.
И, не веря в чудеса, он знал,
Что сейчас теряет слишком много.
Но огонь погас. Так Бог спасал
всё, что было на холсте от Бога.