Годы жизни отлетели,
как листва с березы.
Как составы в тьму тоннелей
вдаль умчались весны...
Вот и он, осенний морок -
сон, где кружат листья...
Лишь бы не случился скоро
мой последний выстрел.
Ветер скорбно листья носит,
Ночь исходит плачем,
Подведет итоги осень -
Так, а не иначе...
Я же насмехаюсь всуе
над былым, над годами.
Но я без листвы тоскую,
беззащитно-голая...