Как пустая страница, на которой ещё
нет ни букв, ни рисунков, ни нот
ты глядишь, словно я уж зараней прощен,
и как будто открыт переход
в тайну, скрытую в серо-зеленых глазах,
в робком взгляде, вбирающем все,
в удивленных бровях, чуть капризных губах,
в смуглой тонкости мраморных щёк.
На странице появится буква, затем
слово, слово за словом… ещё,
и затеплится мысль из безвестных систем
и судьба, что еще не прочел,
потому что страница, наполнясь строкой,
а возможно и парою строк,
остается открытой под теплой рукой,
как истории нашей пролог.