Нет музыки, пойми, в крови,
Нет слов, чтоб выразить могли
Живое чувство у страны,
Чтоб можно все объять в любви.
Смерть обитает в наших снах,
Смерть прирастает в наших днях,
Война пылает над страной,
Война идёт на пир горой,
Несёт с собой вино из зол,
Золу из сёл, домов и школ,
Но наш народ живёт назло
Всем трусам, шкурникам с хохлом.