Раннее утро, бессонница.
Что-то вдруг дернет струну.
И словно в разрезе надломится,
Пульсируя, сдаст в глубину.
Ты осень в октябрь не смешивай-
Краски не стоит сгущать.
Разве бывает убежище
Крепче, чем смерти печать?
Встречаю их, свежих, израненных,
Не вижу их взглядов пустых.
Я к ним проявлю сострадание
(Не делаю так для живых)
Но больше их души не тронут
Ни боль, ни любовь, ни печаль.
Теперь их здесь легионы,
А я лишь закрою гештальт.
Ты видишь всё это? Рассказывай,
Как в голос вплетается страх.
Считай, это их эвтаназия-
Время в разбитых часах.
Поставишь ли миру диагнозы?
Кто там был безудержно смел?
Мы в мире больше не агнцы,
Мир страшно сейчас заболел.
Да ты проходи. И выдохни,
Хочешь - даже глоток вина.
Я-то привычна видами,
Но тоже немного бледна.
Ведь чувствую грань безликую,
И даже ругнусь в сердцах.
Тоскуя осенью дикою
В несозданных нами мирах.
08/10/22
(Здесь требуются пояснения.
Сама сцена из жизни.
Морг. Судмедэкспертиза. Аутопсия погибших солдат. В самом процессе разговариваешь с трупом, спрашиваешь его о том как жил, что прошёл. Метафора- рядом с телом сидит его душа и рассказывает. Процесс почти интимный, экзистенциальный. Поэтому и миры с альтернативной версией бытия- не созданы, и тоска от этого, что нет параллельной жизни осязаемой)