Сыплются дни, как сквозь пальцы песок,
и, предвещая морозов победы,
стал купол неба упруг и высок;
в золото щедро деревья одеты.
Взгляд мой спокойствие не обретёт,
в плен взятый осени ярким нарядом;
жизнь оскверняя, понуро бредёт,
зубы оскалив, война с нею рядом.
Некогда раны Земли врачевать
тем, кто нуждается в мудром совете;
проще на лаврах былых почивать,
словно за будущее не в ответе
вовсе они... Свой бесславный конец
янки найдут, возомнив, что наденут,
кровью пропахший, терновый венец
вновь на России чело, и возденут
руки трясущиеся к небесам.
Но вот богов не найти там, готовых
плакать, тем более по волосам
рода людского особ безголовых.