Тишина зашита в штору,
тьма колышет полотно.
Иудей, читая Тору,
трёт родимое пятно
на ворсистой мочке уха.
В полутьме тепло и сухо,
и покойно одному.
Ни знакомого, ни друга.
Не мешаю никому,
никого не раздражаю.
Про себя вопрос решаю:
быть - давно уже решил.
Жизнь, как можно украшаю,
что нелепо я прожил,
разбазарив всё что было.
Несерьёзно. В общем – мыло.