Луна бледнела с яркою зарёю,
Открылись склоны гор на небесах,
Проснулся город с новою мечтою
И ночь растаяла снежинкой в облаках.
Он тихо шел по мрачным переулкам,
Заглядывая в лавку мясника,
А голод был подобен тяжким мукам
Приговорённого и тряс его слегка.
Пять дней, как время пролетело
И кончилась столь скудная еда
И червем голод грыз всё его тело
И рвАла безнадёжностью нужда.
Его творения, картины дорогие,
Что пОтом с кровью он писал не раз,
Висят на том же месте, а другие
Распроданы и пыл его угас.
В чём смысл его работ? Кому он нужен?
Какую пользу миру он несёт?
И после ночи зов его остужен,
Лишь нарастает ком больших забот.
Он так старался, чтоб ОНА узнала
Его картины средь других работ,
Чтоб взор свой удивлённый обращала
К его стихии, сотканной из нот.
Давно он полюбил ЕЁ, быть может,
Она с мечтою шла к нему во сне,
Когда он спал, виденьем растревожив
Тот образ, что искал вовне.
ЕЁ глазами будто он увидел
Моря и горы, брезжущий рассвет
Иль лунной ночью скромную обитель
Иль птиц, несущихся за крилем вслед.
Он для НЕЁ писал свои картины,
Хотя порой не чётко сознавал,
Что лишь любовь была тому причиной
И запах тот пленял, словно сандал.
Откуда было знать ей, что желанье
Понравиться одной и только ей
Имело смысл для всех его стараний,
Когда за кисть хватался средь ночей.
Она, увы, живёт другой заботой,
К ней сватались влюблённые не раз,
Она отвергла всех, но он был скромный,
Чтоб обнажить ей сердце напоказ.
И что ему осталось? - Только мука
Неразделённой и святой любви,
И мысль стрельнула вмиг, точно из лука
- Писать портрет, что теплился в груди...
Продолжение следует.