Какая нелепая драма, ну право,
Неужто так много грешили?
Купил музыкантик однажды гитару,
А пальцы ее позабыли...
Натянуты струны, блестящая дека,
И звук очень звонкий и чистый,
Но пальцы подводят былого поэта:
Играть не умеют так быстро..
Поэтик все помнит: и весь набор нот,
И гаммы всё новые строит,
Но пальцы о струны, как в юности, жжёт,
Они с каждой ноткою ноют.
Поэтик уже не поет — он кричит,
Он пальцы простить не сумеет,
А сердце ритмично стучит и стучит,
Покуда вся музыка тлеет.
Какая ирония, взять инструмент,
Но, как новичок беспризорный,
Играть, вспоминая последний момент,
Когда не звучал так позорно!
Какая насмешка от жизни, сарказм,
Болеют поэтины пальцы,
Ещё пару гамм и какой-нибудь спазм
Не даст им играть больше вальсы.
Какая нелепая драма, позор!
Позор дилетанту-поэту!
А он, ведь, хотел, обративши свой взор,
Свои песни петь всему свету...
Какая комедия, боже ж ты мой,
Себя называл музыкантом,
Но стоило раз не вернуться домой,
Как можно прощаться с "талантом".
Какой нарциссизм был, спустился поэт
На дно своих мелких амбиций,
Едва ли увидит ещё этот свет,
Как ввысь он взмывает, как птица.
Но струны кипеть начинают опять,
Поэтик ещё что-то может,
Теперь не так много осталось терять,
Он только пока; что ничтожен!
А пальцы... Пускай они будут гореть,
Не жарко стирать их о струны,
Поэтик опять скоро сможет запеть
С какой-то свободной трибуны.
Какая нелепая драма, все так,
Поэта так долго учили,
Но вот он гитару купил, как дурак,
А пальцы её позабыли...