В изломах крыш застынет этот миг -
от головокруженья до полёта.
На линии, на краешке стою -
шагнуть вперед так страшно отчего-то...
Натянутые нитью провода,
туманов локоны на чёрных ветках,
бездонность улиц, бездна под ногой,
огни реклам в расплывчатых виньетках...
Косой дождь по проржавленным листам
дробится в миллионах перестуков,
стекает вниз по водостоку с крыш,
вплетаясь в хор, внизу зовущих звуков...
Пустынных улиц мокрые тела
змеятся, исчезая в пятнах света...
Уже дыханье слышно декабря
и кажется — вновь не вернётся лето.
Взмахну руками, будто бы во сне,
мечтая раствориться в непогоде.
Скорее оступиться... И лететь...
Падение сродни полёту...
вроде...
Из цикла "Проекции"