Осенний дождь стучит в окно.
Кафе качается в ритм блюза.
Стучит в висках: «ушёл давно».
И в кофе нет былого вкуса.
Не то. Не то. Совсем не то.
И не поймать былого чувства.
Расстались, глупо и смешно.
Два гордеца, порыв безумства.
В других ищу тебя опять...
Ты - наваждение. Ты - рана.
Я не могу других принять.
Не то. Не то. И мне не надо.
В тебе сошлось всё, для меня.
В тебе всё то, что меня держит.
Осенний блюз, порыв дождя.
Трещит по швам, разлуки стержень.
Моё «не то» стучит в висок.
Любой - не ты, любой мне мЕлок.
Твои слова: «ты лишь моя».
Я в рамках этих перестрелок.
Твой взгляд, твой запах. Я в плену.
И что хочу? Освобожденья?
Ну и зачем себе я вру...
И в чём ищу своё спасенье.
Осенний дождь стучит в окно.
Кафе качается в ритм блюза.
Мой кофе, он остыл давно.
И в нём совсем уже нет вкуса.
Твой голос тихий, за спиной,
и руки обняли за плечи:
"Малыш, пойдем уже домой.
Ведь ты моя, так будет вечно".