Как колокол торжественно-пустой,
Как листопад медлительно-печальный –
В себе храню мучительную тайну…
И бьётся пульс единственной струной…
Полуживой, бушующий простор
Меня сжимает в огненных объятьях,
И входят в плоть удары и проклятья –
Как выстрелы свинцовые в упор…
Я был рождён для снов и тишины,
Для лёгких рифм, пронзительных созвучий,
Но этот мир украдкой, по паучьи
Меня унёс от света и весны…
И вот стою – угрюмый часовой
На перепутье – мрачном и туманном…
Не понятый, усталый и – незваный,
Наполненный грядущей пустотой…
11 октября 2022 года; 18:54