Бродит Осень в парке под плащом.
Клёны вслед ей хлопают в ладоши.
Осень тихо шепчется с дождём:
"Ну, не стань ненастным, мой хороший.
Ощути, как ярок этот миг!
Посмотри, какое море цвета!
Этот праздник без тебя возник
В паутинках тонких - бабье лето..."
Не желает дождик уходить,
Треплет листьев пёстрые букеты.
Ветреный - но, что греха таить,
Долго вместе им встречать рассветы,
Провожать озябших птиц в полёт,
Разливать по переулкам лужи.
Может, дождик попросту грустит?
Или он немножечко простужен?
11.10.2022. 22.45.