Я читаю поэтов ушедших времён,
Только памяти нету про этап похорон -
Я не вижу в гробницах их, хоть они под землёй -
Их в грибницах трансмиссии прорастают за мной.
Я такой же изгнанник, как они, на земле;
И крадущийся странник в сомлевшей траве.
Днём на ветке уснувший неприметным комком,
Но с грозою ночною - раз-мах-нусь молотком!
Может, очень неправильно в рот стекала струя
Молока. Нерентабельной - в такт ей выросла я?
Нас таких осторожненьких - не заметить, ни счесть!
Но в поклоне мы роженьки вам подставим - присесть.