-Почему опять не пишешь
Ты стихов своих?
Расскажи мне, чем ты дышишь,
Как живёшь без них?
-Понимаешь, неохота
Мне порой писать.
Все работы и заботы
Ждут меня опять.
Где-то копится усталость-
Нет созвучья слов...
Лишь чуть-чуть тепла осталось
От былых стихов.
За окошком бродит осень,
Золотит листву.
У неё давай мы спросим:
Как же я живу?
Как-нибудь с вопросом этим
Мы к ней подойдём.
Но, боюсь, она ответит
Проливным дождём... (2002г.)