Я не пророк, но вижу сны и слышу звуки
Гармоний тайных, что рифмуются в стихах.
Быть может это — игры разума от скуки,
А может правдой быть, мон шер, увы и ах!..
Я так боюсь остаться в мире без дружины,
Не спятся ночи мне, под утро ряд картин,
Как согибаются под вой родные спины
В земельных комьях, словно змее-серпантин.
Что я могла б отдать за слышащие уши?
В груди моей давно оглыбилась скала,
Я как чугунный мост несу речные суши,
Брега связуя под набат-колокола.
Переживу ли безрассудную потерю
Родных очей, что мне блестят лампадой в ночь…
Как Станиславский я кричу во тьму «Не верю!» —
Я в этой жизни не согласна соль толочь,
Когда мне сахар на губах твои рассказы,
И так люблю случайно брошенный момент,
Когда и голос мой, покров звезды —так сразу
Преворотились в откровенный комплимент.
Я так скучаю, что нет сил держать стаканы,
Из рук летит всё вниз, как вспомню негу встреч.
Тебя люблю! Твои трагедии и раны,
Дороже золота, сребро — объятья плеч.
Что нужно мне? Твоё здоровие и радость,
Чтобы тепло одет был в холод сентября,
И чтобы горечь бытия сменяла сладость
В мгновенья счёта листьев-дат календаря.
Не уезжай, мне брошь-кинжал с тобой разлука,
Там не спасут нули счетов и связей клин,
Смотрю на них я — и кричу «Отставить, сука!»,
Я не пророк, но дочь полка, любимый сын.