Ольге Вишняковой
В октябре, по утру, серебрится трава.
По знакомой тропинке, проснувшись едва,
Ты за тихою радостью нынче спешишь,
Что, наверно, таится в еловой глуши.
Пусть совсем недалече лихая зима,
Лес сегодня откроет свои закрома...
Но грибы не торопятся выйти из нор,
Лишь бесстрашно алеет один мухомор,
Да опят одинокие кучки стоят,
Да рядовки порой, как солдатики в ряд,
И под елью наградой за путь трудовой
Польский белый с коричневою головой.
Сквозь осиновых листьев прощальную дрожь
Полведёрка назад лёгким шагом несёшь.
Говорят, если будут корзины полны,
Значит, ждите беды, значит, ждите войны.
Но который уж год на грибы недород,
И не вспомнить теперь, а война всё идёт.