День за месяцем - в год (через год мне уже пятьдесят).
"Графоман. Стихотворец. Поэт." - разыгралась коллизия.
Вирши пёстрой толпой встали - шепчутся и голосят,
Блещут, манят, влекут, фианитовой гроздью висят.
В сотый раз кладовые стихов ожидает ревизия.
Мой чернильный фиал стал скупым на обилие слёз,
Штык пера затупился, он ржав после битв поэтических,
На стихийных путях отдыхая, пыхтит паровоз.
А теперь, - скажет муза, - всё будет иное, всерьёз:
Время книгам настало и слов с языка, риторических.
Звон вербальных ключей дверь открыл на людской пьедестал,
И уже не отступишь, сродни святотатству предательство.
Я - заложник стихов: что не знал, не умел - наверстал.
Не меняется взгляд в потаённых озёрах зеркал.
Есть извне, из эфира неведомых духов предстательство.
Мне "не светит" Союз, гений мой - непокорный поэт:
Я бываю опасен, обет отрицая молчания.
Мне претит комформизм, и угоды ванильная лесть.
Горечь лучше, чем мёд: буду тем, кто по сути я есть.
Верю - в реку стихов родника воплотится журчание.
17.10.2022 г.