Вот уж октябрь дошёл до рубежа,
венчающего ровно половину.
Виной, должно быть, опыт и седины,
пронзает грусть, как лезвие ножа,
невидно крови, но саднит душа,
следя за птичьей стаей не спеша.
Куда спешить, коль всё и так летит?
Куда бежать, коль цели неизвестны.
Осенние печали неуместны,
хотя, они по-своему, прелестны,
да не удержишь память взаперти,
хоть плачь да сокрушайся, хоть шути.
Я пробовал, но власти никакой,
подобна память ветру или свету
и призовёт, сколь ни юли, к ответу,
и отберёт безжалостно покой.
И, всё-таки, мы с осенью родня,
она уже не может без меня…