Давно уж надоел нам этот Пушкин!
Его ведь каждая собака знает.
Она о нём скулит и лает,
а у людей от Пушкинских стихов одни ведь на лице веснушки.
Он нам не нужен,но его мы уважаем.
И души мы стихами с детства увлажняем.
Но хватит нам хвалу лишь постоянно петь
и восхищеньями банальными скрипеть.
Чего мы на поэта вдруг здесь ополчились?
Самим желательно писать, не зная меры.
Мы новое ведь что-то в нём открыли,
какие-то нам неизвестные, иные сферы.
Бубним о нём весьма мы долго, неустанно,
поэтому направимся быстрей на выход из стиха.
Совсем и не покажется нам странным,
что наша жизнь без Пушкина совсем суха.
Мы увлажним её его стихом привычным,
помянем и Онегина с той самой, что звалась Татьяной.
От этого мы вскоре станем пьяным,
но это станет ведь лишь только личным.
На этом вправе мы поставить точку явно
и завершить привычно наш несносный стихо-бред.
Конечно, ведь во многом мы весьма отсталы,
но тем мы не приносим и ни пользу, и не вред.